Los odiosos ocho (The Hateful Eight, 2015) de Quentin Tarantino.

“El coche avanzaba lentamente, al paso. Las ruedas se hundían en la nieve; la caja entera gemía entre sordos crujidos; los animales resbalaban, resoplaban, bufaban, y el gigantesco látigo del cochero restallaba sin descanso, hacia todos los lados, anudándose y desnudándose como una fina serpiente, azotando bruscamente las rellenas grupas, que entonces se tensaban en un esfuerzo más violento”.

(Bola de sebo, Guy de Maupassant)

Unos años después de la Guerra de Secesión, el cazarrecompensas John Ruth (Kurt Russell) viaja en diligencia junto con Daisy Domergue (Jennifer Jason Leigh), una peligrosa delincuente a la que traslada al pueblo de Red Rock para que sea colgada. En su avance a través del invernal paisaje de Wyoming, la diligencia se topa con dos desconocidos que siguen la misma dirección: el mayor Marquis Warren (Samuel L. Jackson), antiguo soldado de la Unión convertido ahora en cazarrecompensas, y Chris Mannix (Walton Goggins), renegado sureño que asegura ser el nuevo sheriff de Red Rock.

Emulando a Federico Fellini, quien tituló a su octavo largometraje Ocho y medio (el medio se debía a los dos episodios que el italiano había rodado para dos películas en las que colaboraba con otros realizadores), Quentin Tarantino ha decidido titular Los odiosos ocho a su octavo trabajo como director: un western con elementos de suspense y comedia negra, en el que encontramos reminiscencias del cuento de Guy de Maupassant Bola de sebo (Boule de suif, 1880), adaptado veladamente por John Ford en La diligencia (Stagecoach, 1939), y de la novela Diez negritos (Ten Little Niggers, 1939), de Agatha Christie. La película, además, parece inspirada en Río Bravo (Rio Bravo, 1959), de Howard Hawks, obra maestra del género por la que Tarantino profesa una gran admiración, y en el remake en clave de thriller policíaco que de ésta llevó a cabo John Carpenter en Asalto en la comisaría del distrito 13 (Assault on Precinct 13, 1976). A ese cúmulo de referencias cinéfilas ya habituales en el autor de Pulp Fiction, podríamos sumar otra, la de La cosa (The Thing, 1982), también de Carpenter, con la que The Hateful Eight comparte no sólo el protagonismo de Kurt Russell, sino asimismo la idea de un grupo de individuos que desconfían unos de otros, y que se ven obligados a convivir en un espacio cerrado por culpa de las inclemencias meteorológicas del exterior (una tormenta de nieve).

En Los odiosos ocho, película filmada en un espectacular formato Ultra-Panavision de 70mm que permite lucirse al director de fotografía Robert Richardson, especialmente en los planos generales que abren el filme, y que, por desgracia, muy pocos espectadores han podido disfrutar, están todos los elementos característicos del cine de Tarantino: una estructura narrativa caprichosa y efectista (dividida en capítulos, con saltos en el tiempo y desdoblamiento del punto de vista), un metraje desmesurado (cercano esta vez a las tres horas), un puñado de personajes variopintos, diálogos largos e insustanciales, sarcasmo a raudales, mil y una referencias cinéfilas (desde los citados Hawks y Carpenter hasta Leone o Argento), arranques de desagradable violencia explícita, chistes de cariz racial y sexual, anacronismos musicales… pero presentados a través de una puesta en escena más ajustada y depurada que de costumbre. Digamos que menos kitsch. Por ello quizá sea el mejor de sus trabajos; el más maduro a nivel estético y narrativo; el que más pueda gustar a los menos tarantinianos (entre los que me incluyo). 

The Hateful Eight se desarrolla, básicamente, en dos únicos escenarios de interior (apenas hay escenas exteriores): el de la diligencia, de donde la cámara de Tarantino casi no sale durante la media hora inicial de metraje, y el de la Mercería de Minnie, a la que los pasajeros llegan buscando refugio, y en la que se encuentran con varios huéspedes inesperados: el mexicano Bob (Demian Bichir), responsable de la mercería en ausencia de sus propietarios Minnie y Sweet Dave; Oswaldo Mobray (Tim Roth), de profesión verdugo; Joe Gage (Michael Madsen), un vaquero sospechoso; y el viejo general confederado Sandy Smithers (Bruce Dern). Los tres últimos, como los pasajeros de la diligencia, también van camino a Red Rock. John Ruth, al que apodan “el colgador” porque todos los malhechores a los que captura terminan colgados, comienza a sospechar pronto que alguno de ellos está compinchado con Daisy para liberarla, por lo que el clima de desconfianza se establece en la mercería desde el primer instante. Volviendo al paralelismo con La cosa, si en la cinta de Carpenter cualquiera podía estar infectado por el virus extraterrestre, aquí cualquiera podría ser el compinche de la cautiva. Tarantino evita la teatralidad en la que pudiera incurrir semejante historia gracias a un hábil manejo de los planos y los espacios, manteniendo la incertidumbre y la tensión narrativa hasta el tramo final, un tanto cómico y excesivo en su regodeante violencia.

Con sus virtudes y defectos, Los odiosos ocho logra lo que se propone, resultando un ejercicio cinematográfico tan brillante como tramposo. Magníficamente interpretado. Notable.

Django desencadenado (Django Unchained, 2012) de Quentin Tarantino.

“La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierran la tierra y el mar: por la libertad, así como por la honra, se puede y debe aventurar la vida”.

(Miguel de Cervantes Saavedra)

Django (Jamie Foxx) es un esclavo negro al que libera el doctor King Schultz (Christoph Waltz), cazarrecompensas alemán, a cambio de que lo ayude a capturar a tres asesinos a los que busca. Una vez finalizada con éxito la misión, los dos deciden seguir siendo socios con el fin de rescatar a Broomhilda (Kerry Washington), mujer de Django, quien ha sido comprada por un rico terrateniente sureño llamado Calvin Candie (Leonardo DiCaprio).

En una conversación nocturna mantenida en torno a una hoguera (escena que no debe faltar en ningún buen western), el doctor Schultz habla a Django del mito germánico de Sigfrido y Brunilda. Ésta, según cuenta el dicharachero y persuasivo orador alemán, "fue una hermosa princesa a la que su padre, dios de dioses, castigó a permanecer por siempre en la cima de una gran montaña custodiada por varios círculos de fuego y un feroz dragón. Sólo un héroe, el valiente Sigfrido, podía rescatarla". Terminado el relato, ambos personajes, y por ende nosotros, atentos espectadores, comprendemos que tal paralelismo únicamente puede conducir a una infernal odisea en pos de la libertad y el amor. 

Django Unchained es un desmesurado, violento, paródico y, en ocasiones, gozoso homenaje al spaghetti western de parte de uno de los más fervientes admiradores de este subgénero: el irregular y talentoso Quentin Tarantino. El autor de Pulp Fiction firma aquí uno de sus mejores trabajos; lo cual no impide advertir que el conjunto queda ciertamente lastrado debido a su excesivo metraje y a la poca inspiración con la que se resuelve su tramo final. La película puede recordar a los westerns de Sergio Leone y Sam Peckinpah (esos sanguinolentos tiroteos al ralentí); pero se trata, ante todo, de una obra cien por cien tarantiniana en su hábil mezcla de collage cinéfilo y sello personal. Ningún fan del director estadounidense debería perdérsela.

Asimismo, supone un ataque al racismo y la esclavitud mucho más mordaz que el expuesto por Steven Spielberg en su solemnemente tediosa Lincoln, por contraponer dos títulos que, a día de hoy, coinciden en las salas de nuestros cines; aunque nada tengan que ver la política de salón de uno con la irreverencia gamberra del otro. 

La correcta interpretación de Jamie Foxx, queda ensombrecida por la excelente labor desempeñada por sus compañeros de reparto. Waltz está genial. Al igual que DiCaprio en su villana encarnación de un señorito sureño muy hijo de puta (impagable su particular “tesis racial" sobre la servidumbre acompañado de un cráneo humano). Ojo también al divertido personaje al que compone Samuel L. Jackson. Resulta casi imposible no reírse frente a un tipo tan mezquino y alcahuete como él.

Django desencadenado, espléndido ejemplo de cine comercial de calidad. ¿Quién dijo que ya no se hacen buenas películas del Oeste?

Pulp Fiction (ídem, 1994) de Quentin Tarantino.

Jules Winnfield (Samuel L. Jackson) y Vincent Vega (John Travolta) son dos matones a sueldo que deben recuperar un maletín de misterioso contenido que pertenece a su jefe, Marsellus Wallace (Ving Rhames). Por otro lado, Vincent ha recibido de éste el encargo de tratar de divertir a su mujer Mia (Uma Thurman) durante una noche.

Pocas películas de las últimas décadas han sido tan unánimemente sobrevaloradas por parte de crítica y público como Pulp Fiction, thriller criminal con ribetes de comedia negra que constituye el segundo largometraje del celebérrimo Quentin Tarantino tras la interesante Reservoir Dogs.

Pese al ingenio y comicidad de los diálogos, su buen ritmo, el carácter insólito de algunas de las situaciones expuestas y su pretendida originalidad narrativa, el filme no pasa de ser un mero artificio insustancial y vacío de contenido. Otro tótem al que rendir culto dentro de la infracultura cinéfila.

Al margen del prólogo, que en realidad forma parte del epílogo, y de la secuencia de apertura en la que Jules y Vincent se encaminan hacia el apartamento de los jóvenes que tienen el maletín de Marsellus, la cinta se estructura en tres capítulos: Vincent Vega y la mujer de Marsellus Wallace, en el que el matón interpretado por John Travolta tiene que salir a entretener a la esposa de su jefe y salvarla con posterioridad de una sobredosis de heroína; El reloj de oro, donde Butch (Bruce Willis), un boxeador de poca monta, gana un combate que previamente había pactado perder, lo que le conllevará tener no pocos problemas con Marsellus (lamentable y de muy mal gusto la secuencia de los violadores en el sótano de la tienda); y El problema con Bonnie, episodio en el que Jules y Vincent tendrán que deshacerse del cadáver de un chico al que le han volado la tapa de los sesos sin querer, contando para ello con la inestimable ayuda del señor Lobo (Harvey Keitel). Pues bien, la supuesta originalidad de Tarantino radica en colocar el capítulo de El problema con Bonnie al final, cuando por cronología tendría que haber sido ubicado antes del primero. Esto le permite desdoblar un par de secuencias y filmarlas desde dos perspectivas diferentes. Todo ello, eso sí, a costa del rigor y la coherencia narrativa, ya que los vínculos que enlazan a los distintos episodios son demasiado débiles como para resultar justificables.

Sin duda, lo mejor de la película, amén de la excelente banda sonora que la envuelve, es su sólido reparto, en el que destacan las notables composiciones de Samuel L. Jackson, John Travolta y un sorprendente Bruce Willis.

Ni cumbre del cine moderno, ni obra maestra, ni gran película. Pulp Fiction es un puro y simple entretenimiento. Tan eficaz y bien realizado como finalmente anodino.