Un dios salvaje (Carnage, 2011) de Roman Polanski.

El matrimonio Longstreet, formado por Michael (John C. Reilly) y Penelope (Jodie Foster), y el matrimonio Cowan, compuesto por Alan (Christoph Waltz) y Nancy (Kate Winslet), se reúnen una tarde en el apartamento de los primeros, para hablar sobre la pelea que sus hijos protagonizaron días atrás en el parque. Lo que en principio parece un mero trámite cordial y civilizado, acabará por complicarse con el transcurrir de los minutos.

Esta adaptación de una pieza teatral de Yasmina Reza, coautora del guión junto con el propio Polanski, supone una obra fallida y decididamente menor en la trayectoria del director franco-polaco.

Bajo sus ínfulas de estudio psico-sociológico y conductista sobre caracteres que se relacionan en un espacio reducido, no hallamos más que una comedia excesivamente teatralizada, reiterativa, carente de ingenio y de insoportable verbosidad.

A partir de una excusa argumental tan trivial como su posterior desarrollo (el altercado entre los dos menores), Polanski orquesta un ligero combate dialéctico con trazos de humor absurdo (buñueliano), en el que la sangre nunca llega al río y con el que pretende desenmascarar la hipocresía de las convenciones sociales.

 Lo he dicho en alguna otra ocasión, el autor de Repulsión ya no es, para nuestra desgracia, aquel genial y malévolo perturbado que en su momento nos regaló obras maestras del calibre de La semilla del diablo o El quimérico inquilino. A pesar de que su talento se mantiene intacto, con los años se ha ido convirtiendo en un venerable anciano que parece más preocupado por limpiar las faltas de su pasado que por acometer proyectos que se adecuen a su otrora pérfida personalidad.

 ¿Se imaginan ustedes cómo habría sido Carnage si la hubiese dirigido el Polanski de los años sesenta o setenta? Yo, que soy muy dado a alimentar la hoguera de mi imaginación, sí que lo hago. Y no veo ese final entre amable y ridículo de la película de 2011 (el plano del hámster es lo peor que el director haya filmado nunca), sino que imagino un apartamento completamente destrozado en el que, previamente y tras un in crescendo hacia la locura y la histeria más salvajes, el personaje de Kate Winslet ha acabado por ahogar en la bañera al de Jodie Foster como pago a su insufrible histerismo, y John C. Reilly le ha aplastado violentamente el cráneo con una maceta al pesado de Christoph Waltz por no dejar de hablar a través del celular. Ejem, ejem… disculpen, probablemente he imaginado demasiado, pero es que el filme no da para más.